Faz algum tempo que eu penso em escrever e ‘viajar’ em algo que envolva Portugal, isso mesmo, o país, Portugal.
Sim, porque até conhecer algumas coisas de Portugal, através do Julio Adler e do grande e saudoso amigo Frederico “Fred” Caldas (que foi morar por aquelas bandas há mais de cinco anos e lá virou surfista), a nação era um motivo de piada ou o sinônimo de colonizadores que não souberam explorar e ocupar o rico território onde me encontro, onde nasci.
Coisas de Portugal?! É! A revista Surf Portugal; as palavras do Valente; o livro do Gonçalo (que o Fred mandou pra mim com autógrafo e tudo!!!!!)... Informações que me fizeram perceber mais uma das qualidades do surfe: o poder de (re)unir nações. Sim, porque depois de absorver esses conteúdos, de perceber que a galera do surfe de Portugal admira o surfe brasileiro, de ver sair de lá, um lugar onde o surfe é ainda mais novo do que aqui, uma revista genuinamente feita para surfistas, na nossa língua (sem subestimar a inteligência de ninguém!), eu me toquei que nós somos irmãos.
Falamos a mesma língua. Em muitos lugares daqui você vê um pouco de Portugal. Tem aquele velhinho que veio quando criança e fala aquele “purtuguêx” até hoje... Enfim... Do que adianta eu me ressentir por causa da colonização se não dá pra voltar no tempo?! Agora o barulho é nosso!
Graças à vida, às vivências, aos olhos abertos, eu vou me livrando de certos preconceitos... Paulistas não são mais tachados de “otários” há muito tempo, desde uma viagem pra Ibitipoca, onde conhecemos uma paulistada “da hora” (saudosos Alemão, Fernando {que tá velejando em algum açude do céu}, Dê, Fá etc.), que depois aplicaram a galera em Trindade (que é no Rio), no Túlio (mineiro que ficou fissurado em surfe e foi morar na Trindade, dono da pousada Araribé, é o primeiro na água, sempre!). Otário tem em tudo que é lugar, seja do Rio (tem muito!), de Sampa, do Porto... Nota de edição: Você usa a palavra "paraíba" para se referir negativamente a pessoas que te incomodam de alguma maneira?! Então é melhor parar amigo, isso é horrível! Já foi lá na Paraíba curtir as ondas da BARRA DE CAMARATUBA, CARDOSA, GERIMUM, TAMBA, DIQUE DE CABEDELO etc.?! Eu também não. Mas chega lá e "chinga" o cara que te rabeou de "paraíba" pra ver se vai pegar bem... Sugestão: troca por "prego", que, acho eu, não vai ofender ninguém.
De uns tempos pra cá veio essa reflexão em relação a Portugal, principalmente aos brothers portugueses (que conheço das letras) e que aprendi a admirar... Como se achasse um elo perdido da minha construção e da do meu país. Lembro da galera torcendo pra Portugal e pro Felipão nessa Copa, em coro, forçando o sotaque “Purtugal, Purtugal, Purtugal”. Tinha a maior galera aqui na torcida, principalmente depois que o Brasil perdeu. Talvez eu é que tenha me tocado disso meio tarde. Sei lá... Nunca é tarde. E o surfe segue me fazendo perceber certas coisas...
E eu fico feliz de saber que tem gente lá de Portugal que vem no Surfe Pensado, o blog Ondas já citou o SP (apesar da gente provavelmente não ter correspondido à expectativa, e da entrevista com o Julio Adler ter atraído seus leitores de lá até aqui); outro doido de lá plagiou o SP... e tudo isso é muito legal! Ó pá! Grande abraço para todos! Estamos juntos!
Até!!
Canções para Setembro - por Gonçalo Cadilhe
Link para comprar o livro.
Texto do Cadilhe surrupiado do
Goiabada – sempre! –
nesse link!
Leiam Gonçalo Cadilhe - e implorem pela
Surfe Portugal nas bancas brasileiras!
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Palavras do Julio: Escrevesse em inglês, Gonçalo seria reconhecido como surfista que melhor traduz essa nossa melancólica mania de reconhecimento.Gonçalo Cadilhe partiu para uma volta ao mundo limitada por terra e pelo Mar, de onde escreve colunas tão humanas quanto fantásticas para a revista Surf Portugal, a melhor publicação para quem tem algum apreço pelo idioma, e para o jornal Expresso, em sua revista semanal.O texto que tenho o prazer de dividir com voces foi escrito antes da jornada, quando a coluna ainda chamava-se "Pulsar das marés" - agora a maré pulsa em "sete mares".]
Palavras do Cadilhe:Canções para SetembroEla era a menina que vem e que passa no caminho para o mar. Era a namorada do Verão, dos dias de sol sem vento, das praias sem barracas escondidas nas falésias. Havia sempre um perfume de pele jovem e bronzeada no contacto com o seu corpo, um sabor a sal nos lábios quando beijavam, um reflexo nos olhos dos reflexos de luz no mar.As ondas eram poucas, ondas de Verão, a prancha tinha menos uso dentro de água do que fora, espetada na areia. A prancha era quase um adereço, hoje diz-se um “optional”, servia essencialmente para dar consistência cromática a esse amor de meninos quase adultos. Os sorrisos, os corpos perfeitos da adolescência, os calções de banho coloridos, a leveza dos passos no caminho do mar e a prancha pintada com tintas primárias eram peças colocadas numa disposição estática e derradeira como a moral dos mosaicos bizantinos. Só que a resina, a fibra e a cera ficavam a apodrecer ao calor, mas quem se importava?Ela era a menina dos cabelos queimados pelo sol e das t-shirts gravadas com figurinhas de ondas enormes, mas a temporada não era de ondas grandes, o mar não exigia dedicação nem coragem, só presunção e aparência.
Faltavam meses para que as coisas se tornassem sérias, e quando chegasse esse momento o namoro iria perder a inocência. Não tinha ainda havido tempo para discussões, amuos, desilusões, enganos, mentiras. O Verão é demasiado curto para dar tempo a que outras pulsações subam à superfície, o amor de Verão é como navegar em águas doces e suaves ao luar. Ela sentava-se sempre na linha da maré à espera, vivia a praia com a mesma intensidade com que vivia o namoro do Verão. Dizia que nunca poderia habitar longe do oceano. Sentada na linha da maré a olhar o mar, parecia aos que passavam na estrada uma sereia frágil e dependente. Ela estava na idade em que as mulheres são perfeitas, em que os defeitos são apenas características, e qualquer característica passa por virtude.
Ele sabia, ou talvez só pressentisse, porque eram ambos demasiados novos para saber, que ela ia deixar uma marca, que as semanas iriam depois pesar como se tivessem sido anos. Eles não sabiam, mas o Verão vale tanto numa paixão como todas as outras estações juntas. Vieram depois as ondas de Setembro, e o frio das manhãs estalou a transparência cristalina do amor de Verão. Ele aparecia menos, chegava atrasado, estava com a mente algures, a paciência faltava. A intensidade das horas no mar no Outono era muito superior à intensidade das horas na praia no Verão. A idade não permitia atitudes comedidas, ele não soube direccionar os impulsos: toda a fogueira que arde na alma agora ficava reservada para o surf, não guardou nenhum bocadinho de fogo, nenhuma labareda, para o amor. Foi assim naquele Outono, é assim naquela idade. Demorava um ano para o próximo Verão, e quem sabe quantos anos ainda até a cabeça assentar...
***
Encontrei-a por acaso há dias. Eram as duas da tarde dum dia de chuva de Agosto. A menina que caminhava num balanço ainda hesitante para o mar é hoje uma mulher com os pés bem assentes na terra firme. Vive no Alentejo, entre searas e horizontes de luz. Tem dois filhos e um marido-amante no centro da sua vida. É feliz. Ainda canta, com a guitarra, a dicção impecável e a intensidade intacta, as canções de Jacques Brel e algumas bossas novas. Canta no alpendre, ao entardecer, quando o calor acalma, o marido regressa e a brisa volta a ondular as ervas das colinas do Alentejo. “Olhar para as colinas mata as saudades do mar”, disse-me com uma pontinha de mágoa nos olhos, com aquela tristeza de quem se apercebe à queima-roupa dos anos que já passaram. Eu retribuí a mágoa do olhar e fiquei em silêncio a pensar em tudo o que podia dizer, a pensar nas vidas que não tive, a pensar que aqueles filhos podiam ser meus, aquele marido-amante podia ser eu, aquelas colinas a ondular com o vento podiam ser tudo o que me restava de mar. Fica sempre tanto por dizer. Tu tens a tua família, a tua música, a tua quinta, eu ainda tenho as ondas de Setembro. E as paisagens do mundo à minha espera, para ir atravessando vezes sem conta, tentando não olhar para trás.
Gonçalo Cadilhe
Cabeçalho do Surfe Pensado, desenvolvido pelo André Santanna, idealizador do Itacoá.com, sobre foto do amigo Guilherme Einloft, feita em Montañita, Equador, 1996, durante a nossa primeira e eufórica caída no pico. Em primeiro plano, o surfe pensante que vos fala. Sim, a onda é assim mesmo, sem golpe de vista ou efeitos...
